Los poemas reunidos en estas páginas, son el trabajo de siete autoras que asistieron a los talleres literarios de contratiempo durante los meses de febrero, marzo y abril y que culminaron con el cierre del festival Poesía en Abril 2021, con el taller que dirigió la poeta Mercedes Roffé.

                 Selección y edición por: M. Marzana.

 

 

Avanzar

 

                                                a Yuri 

 

No sabía qué era el viaje

hasta aquella inmersión 

cuando nos doblaron las rodillas

los precipicios del sonido

bajo el diapasón del río

su surco bífido

siempre doble en los abrazos del nenúfar.

 

Yo me miraba dormitar

caída sin elixir de Atabapo 

ni descanso ni llamado a Nila.

 

Verme viéndome fue la ruta

¿a dónde?

 

El shabono estaba deshabitado ha tiempo

selva condenada a viajar sobre sí misma 

salivando los limos del mundo

sedimentos de climas pasados

así curva

así inmóvil

griterío de caza

estruendo de huida.

 

La mañana vino abertura de pluma

rosetones y diademas

despertar en la transparencia de la hora

apertrecho sobre rostro amado. 

 

Luego de tal epifanía 

se nos trasplantó el brote del presagio

como aurora carnosa

dada fruta sin motivo

más que avanzar

con el río.

__________

Giordana García Sojo (Caracas, Venezuela) Editora, poeta, docente y promotora cultural. Licenciada en Letras por la Universidad de Los Andes. Cursó la maestría en Antropología Social de la Universidad de Buenos Aires. Coordinó el 1er Encuentro Internacional de Escritoras, Caracas 2020. Entre 2013 y 2017 dirigió la Fundación Editorial: El perro y la rana. Entre 2014 y 2016 fue viceministra de Cultura. Actualmente edita el espacio transmedia de difusión de poesía venezolana e iberoamericana #PoesíaEnCasa. Co-guionista de los proyectos de videoarte: A.L.M.A. (Amaká, 2020) e Ínsula (en edición). Coautora del libro Venezuela, vórtice de la guerra del siglo XXI (La Fogata, El Colectivo, 2020). IG: @giordanags – @poesiaencasa21

 

 

Silencio

a CM in memoriam

 

Silencio… shhh… silencio

 

Siempre silencio,

un imperante silencio

agobiaba el lúgubre recinto

Enclaustrada en su lecho

imaginaba captar todo lo bueno,

soñaba con primaveras y amaneceres,

 posibles encuentros emotivos.

Shhh… silencio, silencio.

 

Duda y temor

agobiaban intermitentemente,

obligada a callar 

no sabía si decirlo,

(imposible)

aún no podía.

Silencio… shhh… silencio

… shhh

 

Quizás, nunca se lo dijo a nadie.

Silencio…Shhh…silencio, silencio.

Pero ese hosco silencio percibió una estrella. 

Silencio…Shhh…silencio

luego se escuchó.

 

Esencia

 

Multiformes siluetas 

danzan.

 

Destellos que colman

mi morada

fluyen

generación tras generación.

 

Ancestral esencia 

insustituible

fluye

llena la fuente

afianza la roca

habita

hasta el último suspiro.

__________

Miriam Rivera Hokanson  nació en Honduras. Es Doctora en Lenguas Romances por The University of Alabama. Es investigadora, crítica literaria y Profesora Asociada de Lengua, Literatura y Cultura en Bemidji State University, Minnesota.  Especializada en Literatura  latinoamericana, su línea de investigación es la literatura de mujeres centroamericanas en cuento, poesía, novela, teatro, cine y performance. Ha presentado ponencias académicas en conferencias y congresos nacionales e internacionales en México, Centroamérica, Colombia, Perú, Argentina y España. Algunos de sus proyectos de investigación han sido publicados en artículos para libros y revistas académicas. 

 

 

Las manos

 

Despertarse boca arriba

en una cama de hospital

y ver

de una

apenas

las manos,

pero manos

que no parecen las de una,

que no parecen

ni siquiera

manos

y que parecen,

más bien,

guantes de jebe 

hechos globo,

una sarta de salchichas,

no las propias manos,

no los propios dedos…

sin nudillos

ni uñas

ni falanges,

las manos nuestras,

vueltas objeto ajeno,

cosa otra

que no son nuestras manos,

risibles,

abyectas,

otras cosas

en lugar de las manos nuestras.

 

Caer de nuevo

en la inconsciencia

de pozo sin fondo

y descubrir

al despertar

que ha pasado

un día, 

una hora, 

un mes, 

un año.

Volver a ver 

las propias manos

devueltas

de otra pesadilla,

una de inanición

de cárcel clandestina,

huesos sostenidos

por membranas transparentes,

nuestras manos,

otra cosa

que acaso

sea yo,

ansiando despertar,

sacudir la pesadilla,

de pozo sin fondo,

volver a ver 

en las propias manos

solamente eso,

manos.

__________

Margarita Saona estudió lingüística y literatura en la Pontificia Universidad Católica del Perú.  Recibió un doctorado en literatura latinoamericana en la Universidad de Columbia en Nueva York.   Ha publicado numerosos artículos, dos libros de crítica literaria y cultural.  Entre sus obras están: Figuraciones de la nación en la novela latinoamericana contemporánea (Rosario, 2004) y Memory Matters in Transitional Perú (Londres, 2014), en ficción los libros: Comehoras  (Lima, 2008) y Objeto perdido (Lima, 2012), y un libro de poemas, Corazón de hojalata / Tin Heart (Chicago, 2017).  Actualmente trabaja en un proyecto sobre narrativas de pacientes desde una perspectiva de humanidades médicas.

 

 

Estoy hablando de la tarde que morí frente a la iglesia 

 

Estoy hablando de la tarde que morí frente a la iglesia

Te estoy hablando desde antes de volver

y tú miras oscuramente dentro de esa copa

he decidido tostar esta rebanada de pan humanamente

mientras los espíritus pesados y blancos

se pasean por tu casa

 

Preguntas por tu batalla y las honras

niegas recordarme

justificas los movimientos nerviosos de tu pierna

 

Nadie puede estar más vivo

en este momento

que la muerte

Nadie sabrá

tú no sabrás

yo seré una nueva persona

y a la vez un cadáver sepultado

cerca del cementerio

 

Te estoy hablando de la escalera

de la casa donde vivías

de tus afanes

estoy hablando muy cerca de ti

y tú miras la puerta

donde tras ella duermes

 

He decidido ir a tu habitación

caminar dentro de tu sueño

he removido las hojas que barriste en el patio

he tocado tu cabello

te he mencionado una fecha

y te he dicho lo mismo que dije en ese entonces

te obligué a meterte en el lago

y cuando viste tus dedos

despertaste

 

Estoy sentada ya en mi propia casa

en mí

en mi propio sitio

Abotono mi camisa para volar

y tú me espantas

__________

María Alejandra Rojas (Caracas, 1980) 

Licenciada en Letras por la UCV. Poeta, narradora, guionista, actriz y tarotista. Ha sido editora y correctora en diversas editoriales. Ganadora del primer lugar del Concurso Literario Ucevista 2006 mención poesía; ganadora del primer lugar del Concurso Fundarte 2007 mención cuentos con su libro De volar; ganadora del certamen de la Villa del Cine 2009 con su guión de largometraje de ficción Por un gallo; Tuvo una participación especial en la Cátedra José Antonio Ramos Sucre en Salamanca, España. Actualmente vive en Quito, trabaja en un volumen de relatos de horror y un guión cinematográfico con temática afro.

 

 

 

Entre Balas y Alas

 

Me desvelo

midiendo la distancia entre balas y alas

de mariposa

no he visto un insecto desde el verano pasado

pero anoche conté doce disparos.

 

Me desvelo

midiendo la distancia entre balas y alas

mientras las monarcas migran al sur

indiferentes al millaje entre Chicago y Michoacán

pintando bosques purépechas color miel

almas difuntas pegadas as sus alas

sincronizadas con días de los muertos

la sangre llama.

 

Me desvelo

midiendo la distancia entre balas y alas

leyendo artículos sobre armas levantadas

en defensa del castillo monarco

tronos de troncos adornados con musgo

mis ojos resecos de leer nombre tras nombre

“asesinado por defender la monarca”

¿daría mi vida por una mariposa?

 

Me desvelo

midiendo la distancia entre balas y alas

intentando descifrar

si el autosacrificio es pecado

nunca dándole nombre a esta caída suicida 

ensoñación perpetua de ser cascada clementina 

rumbo al sur

ojalá fuera por las mariposas.

 

Me desvelo

midiendo la distancia entre balas y alas 

intentando cuantificar las millas hasta la plenitud

busco métrica pero me frustro

perdida de vista mi envergadura

siempre peleo a sombras

entre pesadillas encuentro una pluma

puños sangrientos

trazo alas 

tras alas

tras alas.

 

Me desvelo

midiendo la distancia entre balas y alas

autodidacta me vuelvo 

en cada vena el legado del vuelo

experimento con la altitud

tanto ala como bala

tomo mi tiempo con las flores

y me niego a ser extinguida.

__________

Crystal Vance Guerra es una poeta, historiadora y educadora chicana que vive entre Chicago, la Ciudad de México, y Honduras. Su poesía es latinoamericanista de raíz, muchas veces spanglish en expresión, y escrita para ser leída en voz alta. Co-iniciadora de Slam Diáspora, Crystal busca unir comunidades poéticas a pesar de las fronteras. Sus poemas pueden ser encontrados en Contratiempo, Acentos Review y Mono Ediciones.

 

 

 

Aniversarios rotos

 

Una alborada ebria de sombras me visita

quién sabe de qué rincón arrancada

de qué atardecer trizado

de qué intruso calendario

o acaso de la memoria inmóvil desclavada.

Rememoro mi febril galope que fue a tu encuentro

y al tambor de tu pecho acelerado en mi oído

¡Oh Aquél abrazo!

hilo fiel que rojo y fuego y voto antes fuera

duo liberado

sentir más real que la razón 

más miel que una promesa

más leal que el juramento desmemoriado

y ya ves

muy pronto

derrumbado puntal

pájaro petrificado en el agujero del olvido.

Noventa días y un para siempre

cerraron mis ventanas poco a poco

en esa persecución de ocasos

y en el barro marcado por tu mudo viaje

quedaron mis pies inhibidos para nunca

al milagro transparente del reencuentro

y aún así

necesité cien días más, y otros cien para el tajo último

hasta que el viento se comió por fin la dolida huída

y cesó su locura el mendigo oculto.

No me culpe la vida ni el intento 

si te escurres por algún lado de la cicatriz cerrada

una vez más llegas tan dueño de tu copa de vino

como aquella tarde de tu latido cantor

a libar este día de aniversarios rotos.

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Liliana Bilbao nació en La Paz, Bolivia. Poeta, educadora y artista plástica. Estudió Filosofía y Letras en la Universidad Mayor de San Andrés, Bolivia. Hizo su maestría en Literatura española e hispánica, en Loyola University, (Chicago) licenciada en Educación por Northeastern University, y por las universidades: Complutense de Madrid y Universidad de Alcalá de Henares, en literatura española y poesía infantil, actualmente reside en Chicago y se dedica a la poesía e imparte clases de arte. Publicó nueve poemarios, entre ellos: Ofrendas, 2007. El Beso de la piel, 2008. Yo me llamaba María, 2009. Waromar, 2015. La espina dorada, 2018.

 

 

PAN

¿acaso hay lado posible

en  el fortuito territorio del sueño?

Mercedes Roffé

 

                  al pan llámalo pan

                   pero al tiempo no lo llames

                   pan

                   esqueleto de pájaros lenguados asimétricos como los lenguajes desplumados de la realidad

                   esa línea recta  puede ser un círculo que borbotea y lo puedes extender como mantequilla

                        más  allá está el mar y un                                                                                                  caer

al viento  que resuena   lejos                      llevándose la arena en latitud  y  longitud

los paisajes se desertizan en la mano/ los    paisajes       los paisajes

sol /edad / nosotros / tú toda tu / te imagino robando palabras  para 

enderezar un  círculo y sonidos como un pájaro en ese eje de rotación donde

¿este lugar y yo somos una misma superficie ?

fuera  así  fugaz

todo está quieto

 puro estrabismático

épica  paleolítica de  aullidos  gritos  risas de las plantas 

ni soy un perro / ni tampoco un árbol /  ni una piedra sideral/ ni materia / ni pan

cae  la noche en su  un ritual como 

caen las hojas secas  como  

bajan  los pájaros muertos 

como cae la realidad

hora  tras hora  

al sol 

llámalo 

pan 

al 

sol

llámalo 

llámalo

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Esperanza Vives Frasès  nació en el Atlántico, creció en el Mediterràneo y vivió en el mar Báltico. Entiende lo poético en su sentido más abierto de creatividad. Como editora ( Editorial el Gato Azul ) ha creado  libros de artista, libros encuadernados a mano y con grabados originales  como:  DieVerwandlung (1990),  Die grüne Kirsche (1994) Diciembre (2010) Tánger (2012) Helor (2014) Maiazul ( En proceso) Ha publicado artículos en diferentes revistas,  ha colaborado en proyectos culturales como gestora cultural. También ha hecho exposiciones de grabado xilográfico y  fotografía . Es co-directora de la revista de arte Dislexia.